DESDE LA TORRE

Puedo guardarte un puesto de vigía

para comprobar
como desees si ya quedó libre
el vacío de tu ausencia.
Puedo nombrarte
artesano de filigranas
y solo confiarte, muy bajito,
que sean mi apremio.
Puedo ofrecerte si quieres
los cien haces de luz
mejor que sombra.
Y prenderlos, ardientes rojo y grana.
mientras tú solo velas los silencios
sin osar una queja.
Podré, si acaso dejas sitio
entre nostalgias,
reservarte un mullido
de descanso.
Podré precintarte solo
con  urgencia desvahida
si  te fuiste sin permiso.
Algo quiero poder.
¿Te lo figuras,
     amor,
porque volviste?

DE PAR EN PAR

Se me esconden  las manos de tu abrigo.
Se me enfunda la piel en tu mirada.
Se me van. Se me vienen al recuerdo
girasoles de de luz
porque  te amaba.
Se me enquistan los labios de tus besos.
Se me encienden las ansias en tus ansias.
Se me olvida olvidar el cruel silencio.
Se  me encubre   de lágrimas  el alma.
¡Ay! que se me burla el viento
traicionero de amores.
¡Ay! mi guarda.

¿QUIÉNES SOMOS, CANÓNICOS?

¿Qué somos? ¿Lo que aparentamos?
¿Lo que nos encantaría ser?
Como mínimo somos lo que somos (1)
Y lo que comemos (2)
Y lo que leemos (3)
Y lo que amamos (4)
Y lo que dejamos de amar (5)
La relación se torna insensatamente larga.
Me quedo con el primer epigrafe, que da mucho de sí:
No es fácil tomar conciencia acerca de quién se es si no sabemos quiénes somos a la vista de los demás.
Sucede que en la vida privada, sin que concurra absolutamente ningún factor testigo, proyectamos nuestro verdadero perfil: particular, intransferible. Es entonces cuando uno se siente ser. Y paralelamente ponemos en juego como etiquetas para que los demás nos vean en esa otra realidad, maquillada o al menos controlada, de la que también somos dueños. Lo que ocurre en cuanto dejamos de estar solos.
A costa de pensar y decidir quién diablos soy llego a la conclusión de no ser aún nadie.
¿Es imaginable que nuestros políticos decisivos se entretengan en estas sesudas reflexiones?
O probablemente hayan decidido su particular carta de presentación para que los veamos, amemos y odiemos tal cual son, sin doble vida, aunque sea bella.
En cuanto a mí, sigo deshojando la margarita.
Descorazonadora la duda. Pensaba estar en posesión de mi filiación por la que, dícese, pasaré a la historia, cuando me asalta la voz de la conciencia recordándome machacona mi maldita 'doble' personalidad. Solo oigo un rumor acuoso que proclama la inocua verdad: "...Pero si es "buena gente"...!

¡OTRA DE EXTATERRESTRES!!

Parto del axioma de que todo lo que ocurre ocurre por algo.  Casi todo puede tener razón de ser. Eso lo admito y me consuela. Pero poco, poco, por lo siguiente.
1.La hormiga es el estereotipo de animal trabajador ( si lo sabré yo!). Vale, de acuerdo.
2.La hormiguica tiene derechos adquiridos, en tanto animal de compañía. (discutible)
3.Las hormigas son gregarias  irreductibles. No caen ni con fumigante (lo juro...)
4.Aquí va: Yo tengo de eso, ¡HORMIGAS!
5.Mis hormigas están afincadas en mi ordenador. Hasta 'de ahora' vivían en vivienda propia, en el hormiguero. Pero ¡ay!!
Las he visto. Las he capturado. Me he hecho con ellas y, a ver, las he escachado con saña.
Pero repiten las tías. De repente aparece una tímidamente por la pantalla . La veo, le doy caza y fuera. Luego, como por encantamiento, corretean dos o tres por entre la fila de a,s,d,f,g,,ñ,l,k,j,h. O por la más difícil de z,x,c,v,b......
Son marroncico oscuro. Chiquitillas y rápidas como el güete. Y sobre todo sobre todo, de ipso facto. Plum, que se presentan de repente. Te pillan baja de moralidad y solo aciertas a darles lo que se merecen. Y ya está.
A lo que íbamos. Que para nada te sirve saberte la vida y milagros de los insectos. Y de menos aún los misteriosos sustos de un teclado de portátil.
Al final, salvo lo que me aconsejen estos del Medioambiente, Icona, u otros, que manejan mucha información y suelen ser muy justicieros,  me consuela  aguantar lo que me echen y ceder  un espacio propio a mis inquilinas las Hormigas. Déjalas,  que campeen a gustito si esa es su opción. Yo obraré en consecuencia. Y como son Extraterrestres, con la conciencia bien tranquila, lo advierto.
Si algún experimentado biodegenerador leyese este informe, ya sabe. Que me asesore.

EL SER LO QUE SEA.

Como por poner un ejemplo, aunque es inacabable la lista de lo que se puede ser, además de hornero, limpiabotas, cocinero, astronauta, aust...se puede optar a convertirse en alcalde.
Ser alcalde no es prerrogativa. No es ciencia infusa. No es don del espíritu santo. No es bienaventuranza. No es ¡qué suerte que tienes de ser alcalde!. Pero es, sí, una mezcla homogénea bien batida de todo eso y algo más. Si el algo es aportación límpida de los votantes, digo bien, límpida, no hay nada que objetar. Los alcaldes son necesarios. Algunos, imprescindibles.

También los hay incombustibles en su gestión. Se han incrustado de tal modo en la res publica, que no hay fuerza que los derribe. Y estos son los que llevan toda su vida enfangados trabajando para la causa (suya) y para el prójimo. Habrá que felicitarlos, digo yo. ¿O no?
Ahí están ahí están 'viendo pasar el tiempo'.


"Mírala , mírala...dónde está .!!!"
Míralos. Fuertes cual roble fuerte. Recios como su tierra.  De corazón puro. Envidiables.
Los alcaldes. Una especialidad de la Casa Municipal española.
La sirven fría, o caliente,  según período estacional. Con o sin guarnición.
Buena relación calidad/precio.
Dentro de un 'jesús' ya se harán públicos los menús para que optemos por el más apetitoso...
Yo me pido....¡uhmmm!!

QUIERO Y QUIERO

Quiero querer como los niños quieren,
felices  de tempranas alegrías.
Feliz, si al negro de la noche sigue el día.
Feliz de ser feliz. Y serlo quiero
sin cortes, sin reservas, sin prejuicios
servidores  de encantos por sonrisas.
¡Cómo quiero los fuegos y las nieves
que me prestan ardores y me abrigan
¡Cómo gozo queriéndote  muy cerca.
Quiero. Y quiero querer lo que más quiero.
Quiero amar a raudales esta vida.
Con la q, con el que que en este espejo
funde al fin  sus miradas con las mías...


Q               
Qu               
Qui             
Quie         
Quier       
Quiero  

ESTAS PEQUEÑECES

Asombrantes
como son sombras de umbría.
Sobrantes las que al tacto
de mi mano irreversible se endurecen.
Siempre fugaces
las porcentuales palabras
con que acaricias
mi oído desafectado.
Todas conmigo de hoy por siempre
si te tengo aprisionada,
alma mía, mía.


De tanto en tanto
osaré repetir quedo ese run run enternecido
del que te adueñaste apenas ayer.
O era dueña la pequeñez
porque  entonces se colmaba de amores.
¿Sabías?

sinfonia de los juguetes

YouTube - San Gennaro in Le Barzellette

YouTube - San Gennaro in Le Barzellette

HILOS DE COLORES

Me gusta ver despacio cómo se deshace el tiempo.
Sentir cómo  se mecen sin gobierno,
liberadas, las horas tontas
vacías  de urgencia.
Me gustan, no lo niego,
las esperas rotundas
de la radio fatal.
Cuando el 'hablar
por hablar' se diluye,
lento,
hasta fundirse en placentero abrazo
con los átomos del sueño reparador.
Oigo la radio cercana
mientras le opongo resistencia fácil.
Al fin, todo se vuelve
capa invisible tejida con hilos de colores.
Luego me confundo en un gris de ensueño.
Y solo me aguarda al alba
 la impertinente lucidez 
del despertar,
seguro.

POR SAN ANTÓN, ROJO ES CARBÓN

Cuando caiga la noche se encenderán las hogueras y a su arrimo, sentiremos como caricia de enero el calor de la fogata. Y la tintura escarlata del cielo cercano.
San Antón. San Babil. San Valero. Todos en el  mismo puchero, compartiendo hasta horóscopo, que se sepa. Su fama se cotiza no en activos de santidad, vete a saber, sino en el festorro que origina su celebración.
San Antón, los borricos buenos son. Y la que se prepara, como que también.


San Antón, las gallinas y el capón. Hoy como siempre chicos y grandes dejan de lado las ocupaciones y por encima de todo que no le falte leña al fuego para medir sus habilidades a ver quién salta más alto.
Si no fuera por semejantes alegrías, sería insoportable este mes, tan   atroz de frío y rebajas.

Que viva el santico, que viva el follón de las fogatinas para el público más exigente.

(Véase programación  municipal)


Y carpe diem, sí.

NO, LA VERDAD

YouTube - Edith Piaf Non, Je Ne Regrette Rien en español

Me puede el olvido
como duele la pena de tu ausencia.
Me duelen palabras de consuelo
quebradas para siempre .
No me ciega nada
que no sea tu mirada
sin iris cristalino,
irremediable,
sin sonar alarmas
desplegadas.
Nada pasa y
todo es.
De aquí hasta siempre
no llorará nada.
Nada
nada
n
a
d
a.

LOS NIÑOS ROBADOS

Debe caérsenos la cara de vergüenza ante la impasibilidad que manifiesta la alta justicia, no toda, ante hechos tan dramáticos como éste. El franquismo sigue coleando. Verdad inequívoca.
Sin entrar a detallar cómo se perpetró tamaña cantidad de robos, secuestros y encarcelamientos, lo que ahora nos corresponde ni más ni menos es estar a favor de quienes, al igual que el Juez Garzón, intentan indagar hasta donde sea preciso el paradero, si no el devenir de aquellas pobres criaturas que en su día fueron arrebatadas del seno de su familia, de sus propias madres.
Tampoco es ninguna incógnita las caras que intentaron lavar con la 'adquisición natural, alumbramiento' de esas decenas de miles de niños. En absoluto, obviamente, se trató de higienizarlos, a los infantes. Sus caras no habían tenido tiempo de mancharse, ni sus manos. Menos arriesgado es aventurar que quienes se rociaron con agüita limpia del bautismo fueron los papis entregados a tan monstruosa paterno-maternidad.
Que continúe el silencio sepulcral de quienes persiguen saber la verdad. Que sufran un poquito más. La cuerda aún no está totalmente tensa y, con jueces o sin ellos, aguantará hasta que solo sea testigo mudo el polvo que a todos nos recompensará. Por entonces, ya no quedará un solo vivo.

Angelita Cuesta, compañera de las Trece Rosas · ELPAÍS.com

Angelita Cuesta, compañera de las Trece Rosas · ELPAÍS.com

Gerry Rafferty - Children of the Sun

Gerry Rafferty - Baker Street

"PARA LA NOCHE DE REYES EMBRUJADA"

Cayeron de pronto

espadas candentes
de luz y de fuego.

Tres magos, tres pajes

montan el cortejo.

Los pajes, los burros,

y los tres camellos.

Melchor jubiloso,
Gaspar altanero
y cerrando el séquito
solo Baltasar

de negros y luces,

de mirra e incienso,

traía los dones

en cofre,  cansado

por  tan grande peso.

Gaspar  y  Melchor

vigilan con mimo

el real cargamento.

¿Para quién las perlas,

para quién  incienso,

quién recibirá

la mirra olorosa

venida de oriente

tan cerca, y tan lejos...?

Rieron los niños,

lloraron los padres

y sonrió el gobierno.

PALMATORIA Y CANDIL

Cada vez que llega la factura de la luz se produce una  formidable estampida. Un susto gordo para decirlo suave.  Y menos suave, que me da un soponcio. Esto viene ocurriendo, vamos, toda la vida de luz, que se sepa.  En concreto, desde que la  iluminación se asimiló a electricidad, y dio origen a las empresas que nos la cobran y con sandunga.
No hablemos del último sistema de cobro, que anda alternando las dichosas lecturas en 'reales' y 'estimadas'.
Hoy me ha correspondido esta bonita segunda  variación. Este mes  tocaba eso: estimada. Es decir, que si ha sido a ojo, no ha habido tal lectura. Pero la  gráfica recogía una columna  hasta arriba, impresionante.
El susto, la enfadina, la impotencia,  solo te permiten tomar la decisión drástica. ¿Qué cabe hacer? Qué camino tomar?  Desde hoy, se acabó lo que se daba.  A ahorrar firme por lo menos que podamos frenar el subidón de tarifa que nos aguarda para este mes, con lectura real, encima. Se terminó eso de derrochar kilovatios frente al ordenador, ya que no frente a la tele.
Creo que por una temporadita probaré a agenciarme una vela de cera de la que arde, o un candil para las horas tontas,  sin consumo de energía.
Estoy considerando darle un descanso al "bló", por recortar consumo y ahorrar.  A cambio miraré las estrellas, que no dan gasto alguno. Y a lo mejor, a lo mejor encuentro la calma astral de la que solo el cielo es dueño y testigo. Mirad  qué  fácil os lo pongo, amigos que me seguís.

SEIS DÍAS DESPUÉS

Es más que necesario dar publicidad a los artículos que por encima de todo hacen justicia a parsonas,  a Entes,  a situaciones límite.
Copio íntegro el elaborado por Álvaro Pombo.
No hay nada que añadir,  pues queda todo dicho magistralmente


¿Cómo es posible que desaparezca CNN +? Estoy viviendo esta noticia (que, oh ironía, es más que una noticia) como un accidente trágico que me afecta a mí personalmente. Debo precisar: lo que está pasando con CNN +, lo que estoy viendo ahora, es trágico y me afecta personalmente, pero no es un accidente. Se nos dice que CNN + desaparece porque no es económicamente viable.



No me corresponde a mí discutir este asunto. Me corresponde, en cambio, negarme a aceptarlo en su facticidad. Si por un instante acepto que una programación de calidad, seriedad y elegancia como la que ofrecía CNN + no es comercialmente viable, estoy aceptando sin discusión que calidad y comercialidad son incompatibles. Si esto fuera así, estaríamos perdidos. Pero ya estamos perdidos. La desaparición de CNN + es una grave quiebra del sistema mediático español. Voy a hablar del asunto desde la perspectiva de mi alma, que es simplemente mi conciencia de espectador que a lo largo de estos últimos años ha visto casi todos los informativos y entrevistas de Antonio San José, los debates de José María Calleja, los debates de economía de los sábados y las noticias de los corresponsales nacionales y extranjeros, que después se traducían en España. Más, en estos últimos tiempos, el programa y las entrevistas de Iñaki Gabilondo. He visto incluso, muy temprano por la mañana, el divertido programa de García Siñeriz.

Yo mismo he participado en algunos de esos debates y entrevistas, pero sobre todo he participado como espectador. Deseo detenerme en esta condición: el espectador desaparece también al desaparecer estos interlocutores razonables. Todo un territorio de racionalidad, de sobriedad y de dar tiempo al tiempo se desmorona ahora. ¿Qué queda de nosotros ahora, nosotros los que veíamos CNN + desde nuestras casas? Dada la estructura intencional de la conciencia, al desaparecer un objeto pensado, imaginado, contemplado, como es un conjunto de programas de televisión, se corta la cadena fenomenológica del ego-cogito-cogitatum. Lo mentado, al desaparecer, o al corromperse o al envilecerse, arrastra al sujeto también, al yo individual.

Y lo que desaparece ahora es un estilo, una obra artística e intelectual total, una forma total de hacer televisión, inédita en España hasta la fecha, ejemplar a todos los niveles, incluido el nivel de lo que se llama comúnmente los magacines. Se pierde la gracia de la televisión española, nos quedamos con la zafiedad de luxe, el cutrelux. Y lo grave, lo trágico, es que CNN + representaba, desde el punto de vista del espectador, lo que todos estamos buscando como intelectuales, como escritores, como padres de familia, el sosiego y la información, dentro de lo que cabe contrastada, no la opinión enfurecida, no la ira del español sentado, no la mala baba politiqueante, sino la sosegada mirada de un Basterra o la nerviosa y acerada y sosegada reflexión de un Ekaizer, por no hablar de los estupendos periodistas más jóvenes o de Vicente Verdú o de Joaquín Estefanía... Pero esto no es un llanto por los desempleados conocidos o anónimos que va a causar este desastre. Aun siendo eso también, es sobre todo un lamento por el alma del espectador español, que pierde, al perderse CNN +, una parte sosegada y creadora y pública de su mundo intencional y de su alma.



.Álvaro Pombo es escritor y académico de la Lengua

LOS RECONQUISTADORES

¿A que suena a guerra santa?
Esto es una locura formulada a bombo y platillo por los jerifaltes de la cosa eclesial.
Urge, según llámesele Rouco, conquistar los espacios perdidos para el catolicismo.
Y la urgencia, impelida por Beneditto, ha de restaurar  la idílica pradera  de yerba verde que otrora fue la España secular, católica y ferviente, hoy simplemente "viña devastada por los jabalíes del laicismo".¡Qué fuerte, pero qué fuerrrrtee!
Para el viaje, empero, sí se necesitan alforjas, y no cualesquiera: Han de estar tejidas con mimbres de alto copete, bien recias,  que duren,  que no se descosan al primer envite. Mallas curtidas  a ser posible de prestigiosos  políticos que sepan nadar y guardar  la ropa.  De cuño solvente  en la ultradefensa. De montaraces básicos-evangelizados.  No todos por tanto  servirán a la causa.  Se precisará una criba : A  los dudosos, fuera. A los traidores, patada en el trasero. A los tibios de ideario, ¡quietos, alto ahí!
Empiezo a sudar tinta si no seré acaso yo una de las llamadas a filas para esta variante de  cruzada,  predicha como sencilla reforma. Pasados los siglos desde el furor 'antimoro', lo de ahora pasa a ser auténtica re-Reconquista.
Los de la episcopal lo tenían más que tramado, no lo pueden disimular. Ellos, a lo suyo.  Y salga el sol por Antequera.

EMPIEZA LA PARTIDA

sábado 1 de enero de 2011


EMPIEZA LA PARTIDA


Tenía asumido que la nochevieja iba a ser diferente. Y acerté.
Motu proprio decidí canalizar la llamada a la feligresía al ritual de las uvas. Dando igual una u otra cadena, opté por la más inocua, o menos inicua : La privada de mi casa. Desperté como pude a mi nieto que ya estaba en otra dimensión onírica, y conforme yo contaba cuartos, medios y doceavos, de golpe sentí que el Reloj Natural nos transportaba a ambos, Pablo y yo, al mundillo fecundo del nuevo año. Un carillón invisible   lo convertía en Año Nuevo. Sin brindis, todo a palo seco, ya está bien de des-cadenas.
A renglón seguido busqué ansiosa por entre los Strauss y a la vista de la marcha Radetzky estaba servida la excusa para batir palmas, al dictado y medida de von Karajan o tantos otros.
Apenas he conciliado el sueño, de remordimiento de conciencia por haberme perdido el cotillón y las uvas...
Parece que las alegres comadres y los alegres compadres todavía descansan de los excesos comilones de hace unas horas. Es asunto suyo, créanme.
Yo ni me inmuto, enfrascada que estoy marcando sobre mi agenda la hoja de ruta para este lote completo de días, recién inaugurado. Entre mis planes inmediatos anoto uno que pasó por alto el mismo J.J.Millás:
Des-Apuntarme.
Eso, que me desapunten  quiero rápido de los sinsabores y de los trabajos forzosos.


Empieza la partida y yo juego.