"se llama poesía todo aquello que cierra
la puerta a los imbéciles. 'la puerta de la poesía no tiene llave ni cerrojo: se
defiende por su calidad de incandescencia"
-Aldo Pellegrini-
[*alguien al filo del umbral
solo permite clavar
un clamor de aguijones
en esta piel mía que me aguanta. 2016 P-----R]
-de entre
tiernos lo envolví. ternura
y llanto huyeron a sedarlo
de tiempo infinito
*de aguamarinas de segundo y más
muslo abierto,
bien sabes,
/piedra o muerte si muere que no muera.
sorberá/
la otra lancha de dicha o abandono
a su suerte: el fausto
MaR,
DeseO donde van a comer las avecicas
una veZ perdido el haZ sin luZ
por que lo nombren canalla de silencio aquí
* todo no era ni jaZmín ni rosas ni
-los besos
-el dominio el desamparo
-la aurora boreal inexistente
-los ángeles custodios
-el camino candente y tu ternura
-y de nuevo Narciso en los infiernos
*todo el humo sí fue
a aurorar a las piedras de esperanza
mientras
[¿quién dijo de los besos ser mortales?]
el fulcro de la balanza ha inclinado
por siempre el cabal silencio silencio!
de uñas
en clones coronados de noche -arpas fieras- aquí
*aquí están los serenos, dorso contra dorso
esclavos
a morirla
lapidada.
*que si pujan los diablos transparentes,
-preguntas? ,
y no olvidas que hace un siglo derramaron perdida
la oportunidad de alarte entre arcoíris?
*no le temas a tan cruel inoportunidad
ni por ella
vayas a privarte
de recoger
con esmero
la voz a medio apagar
- imposible
de galeno-
-aquí continúa un trajín
como de ánforas verdes
sin fondo.
como de pausas
ante la tridimensión
afónica de versos
como un jolgorio sin más
de pájaros
-que cantaban ayeres
y eran lisas las sombras
**ahí, ahí, candor
resuelto escaño en brillos/
vais callando
de otra tarde
cerezos casi un marzo**...
-pues que todo //NO pasa y
cuando pasa
buen cobijo le aguarda
la memoria-
[P-----R] de cuando Marte es Mercurio
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| foto de mi propiedad. Y sí, era martes y son cerecicos en flor |
-la clave no parece estar
al alcance de nadie.
-así, veremos aumentar
el prodigio de
solo, solos, unos cuantos
en vía libre muerta.
pisaremos
entre papeles
ir sin venir
et e r n a m e n t e,
y un ritmo sanguíneo a cien latidos
descubrirá cuánto más
sirve no pensar
no oír.
dejar a los divinos decidir
por los humanos/
Mañana era marzo.
-fuese todo pasar y no pasar
-Vendrán primaveras
InveStidas o por invertir ¡más!
como dioses
fugaces.
Para n u n c a
u n c
n
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| a cien metros de mi casa: le falta silencio y habla de sombras |
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| (de la red) |
La Biblioteca . ´foto de mi propiedad
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| foto mía |
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