Los Mitos

Claro que sí, cualquier cosa puede ser encumbrada a la categoría de mito.
Los mitos, vistos como creación humana, existen.
Falta saber con rigor qué hemos de entender por mito. Si lo que resulta inalcanzable. Lo que solo los de mente privilegiada entienden. Lo razonablemente dispar . Lo que no se acomoda a ningún canon establecido.
La sorpresa surge en el mismo instante en que alguien me sugirió que la Luna, estimado satélite, dicen, es un mito.
Pero ved a vuestro alrededor los infinitos ejemplares, y no habrá dudas de encasillarlos como mitos, o por deformación mental, iconos, que esa es otra:
Las todopoderosas Banca e Iglesia. Los ilustrados. Los arrepentidos. La clase de gimnasia. El vuelo del moscardón. La Terra Mítica. La casa de Bernarda Alba.
El sufridor (y aguantado) Paquirrín. Los pobres de solemnidad. Las ricas del pueblo de al lado. Eva la buena, Adán el bueno. Los superhombres. Las Gretas Garbos.
Y de esta guisa, hasta cansarse.
Me sobrepasa tanto modelo y al fin, si no tengo claridad de juicio, me quedo con que los mitos bien pueden ser producto de imaginación, es decir cuentos puros.
Ahí otorgaré razón a joseblun. La luna, mito. Mi ensoñadora, mítica. ¡qué gozada para que nadie, nadie ose pisotearla!
Algo así me temía cuando salió a la luz el ‘Cántico’.
Quién hubiera tejido una historia de fábula viéndole los picos a la extravagante estrella, cuando los exhibe a todo lujo cada ciclo lunar, sin saltarse uno a la torera.

"HABLAR POR NO CALLAR""

Relato, relato. Breve porque no da para más .
En vacaciones ocurre todo lo que no pasa en todo el año. Por ejemplo que agarras las maletas y te largas a otras tierras.
Que agarras un resfriado y te sube la fiebre.
Que te entran ganas de cocinar y se socarra el guiso.
Que se pone tonto el gmail y no hay forma de hacerse con él.
Que pasas de los 38 a los 14 grados sin previo aviso.
Y para qué seguir: Mi intención es mandar los archivos y no obedece mis órdenes no sé si el ordenador o la estupidez del Internet.
¡Per che, ma per che, dio mio!
Y luego está la soledad y ahí te las apañes. Tengo puestas mis esperanzas en la benefactora Telefónica punto com con puntos.
Ni las salamandras esas que se agarran a las paredes son comparables a mi estado de ánimo, digo desánimo, según lo cual bien haría subiéndome tapia arriba por hallar solución definitiva a este tropezón, causa del relato tercero, breve y lacónico.
Lo último que debe cundir es el pánico.
Dentro de nada a Londres.

CÁNTICO

CÁNTICO
La de un viernes de agosto, por ser llena.
La de un jueves de abril, por renombrada.
La del cuento de niños que se asustan.
La que pintan brillante, fría y gualda.
La que canta un poeta en sus poemas.
La que finge que a todos da la cara.
La del sueño de los enamorados
viendo en ella el espejo de sus almas.
La que no tiene miedo a que la pisen.
La que sale de noche, solitaria.
La tontona, y la llaman Catalina.
La que es triste, sin luces y sin agua.
La de disco redondo, cuando plena.
La de cuerno al derecho, si menguada.
La que pronto será nuestro destino
si es que atina el programa de la NASA.
La que arbitra las noches y los días.
La anunciante de la Semana Santa.
La que viste de manto con estrellas
a la niña que quiere ser muy alta.
La que gime cuando la agita el viento.
La que ríe, porque nadie la alcanza.
La que asiste puntual como testigo.
La que tiene su oficio y no se cansa.
La del 'Claro de Luna' de Beethoven.
La que en hora feliz fue mi aliada.

¡Que te canten, te digan mil piropos,
Luna grande, redonda, despejada!



Era un descaro pasar por alto los felices 40 años que nos ha proporcionado a crédulos e incrédulos la llegada a la Luna, aquel domingo caluroso de Julio.
El presente CÁNTICO se suma a otra reciente experiencia vivida, gracias a "El Viento de la Luna". Muy bien, Muñoz Molina, por más que a lo mejor ni te creas que aquellos perdidos astronautas , Aldrin, Collins y Amstrong, de verdad se perdieran por aquellos 'cerros de Úbeda'. Yo dudo hasta de mis sombras.

Relato breve. "EL PUNTO DEL CALCETÍN"

-Mariano, llevas un punto en el calcetín. Mejor así:
_Llevas un punto en el calcetín, Mariano.
Estas dos inocuas, inocentes advertencias no se refieren a nuestro por antonomasia Mariano, es decir el Rajoy que a todo hombre de bien lidera como
jefe de la Oposición.
No, no, no. Ni nos atañe este señor ni menos sus calcetas. Allá penas si las lleva con tomates y si saca el dedo. Tiempo llegará de prestar un capítulo estelar a tan insigne caballero.
Hoy nos quedamos con Carrato.
Carrato viste elegante. Calza zapatos blancos enrejillados y la cabeza tocada con salacot a juego. Camina parsimonioso, calle Sangenís arriba. La esposa lo sigue tres pasitos por detrás, cuando de repente ¡zas! ella descubre el descosido en el chaussette.
Oh, ¡Mariano! ¡Un punto! ¡Llevas un punto en el calcetín, Mariano!
La escena se debió acabar con media vuelta y a casa, a remendar el roto.
En conclusión que nuestro idolatrado banderillero no era perfecto. Era del común de los mortales, con boquetes en los calcetines de mudar.
Poco más se recuerda del torero de la calle Graus y sus andares majestuosos.
La memoria ha fijado las imágenes en nuestra retina, por aquel entonces infantil. El paso del timpo ha sido benévolo y nos devuelve las estampas frescas, como si tal cosa. ¡Y que se nos conserve, eso!

Me pongo de los nervios conforme se acerca la ITV.
Por fin me han dado favorable, pero para eso he tenido que vencer varios obstáculos.
El madrugón con refunfuño de Pablo. Y menos mal que he optado por dejarlo en espera con los Pajeros, pensando ingenuamente que la revisión sería coser y cantar. Pues de eso, cero pelotero.
Había una fila de medio kilómetro de los que ayer se quedaron en puertas. Me han cogido a mí con tres cuartos de hora de retraso y cuando ya las hadas empezaban a sonreir, me dice el hombrecico inspector que ¡las luces del freno no iban! que corriera al taller más cercano porque debía ser los fusibles. Hala, me voy hasta los Abrahanes que enseguida lo han solucionado. Los "abrahanes" son medio bíblicos, que encuentran remedios a casi todos los males. A lo que íbamos:
Vuelta a la iteuve y otra vez a esperar al tajo de tractores .
Hora y media de más sobre lo previsto ha concluído la martingala, hasta dentro de dos años, en que volveremos a pasar por idénticos tragos.
Pablo es una preciosidad de niño. Hoy no quiere saber nada de piscinas y opta por ver el Clan.
Clin, clan, clon.la televisión

ya está el lío resuelto, al menos de momento.
El autocare de miramare viene hoy como anillo al dedo por el avión supra il mare en que viajaban los maravillosos Dani y Clara, rumbo a New York.
Y es que ya ni las distancias se sirven en millas y absolutamente nada se pone por delante para emprender el vuelo o lo que sea. Y tan ricamente, por la mañana me desayuno en Madrid y en la misma mañana comeré en América del Norte.
Ahora a limpiar el Corsa, que pide lavatorio a gritos.
Luego, a la reunión preparación viaje a Londres. esto es el colmo del frenesí maletero. Veremos .
Me ha encantado el paralelismo que establece comomepongafura...entre micoljackson y w.a.mozart. otro día me enseñarás a colgar el Ave Verum y el Lacrimosa.

Las Dunas

Ardiente y sediento el polvo roquedo solo.
Sola la arena inhóspita clamando a voces un roce que ni llega.
Ahora nada y amor.
Ahora soy nada.
Pondré alas, oh céfiro, a mis manos
hasta acoger mansamente tu esencial caricia.
Ahora, todo o amor.
Mañana, de nuevo
nada te absolverá de la culpa.
Mas habremos sorbido
el brindis eternizado
nates de que emitas el definitivo
adiós.
Dos en uno y uno en dos
aprende el búho al acecho
desde su remanso
que la inmensa fusión
acalla rato a rato.
Bebed, mis dioses serenos al cabo
quietos de encanto.
Bebedme y tenedme al tanto
ahora que aún todo es amor
de amarte.
Átomos de tierra lúcida.
Ojos de mirada infinita
en mis ojos confundidos,
venid en pos de mi solo desvarío
para de una vez
soñarte

hoy es un día especial en mi calendario. El motivo: estreno una faceta impensable hasta ahora como escritora en blog. Anda, que quién lo iba a decir hace apenas uns meses, cuando no existía
en mis planes el intrincado mundillo de la Informática. Tira, tira, que dicen por aquí.
Nunca digas "de esta agua no he de beber", porque al fin, bendita agua si no hay maldito vino...
Y para arreglarlo, he recibido noticias de una buenísima amiga. Ah, y ha venido mi nieto a cenar, porque no tiene llaves de casa y va para largo que pueda encontrarlas. Pero me da mucha alegría verlo aterrizar, bici en ristre, con hambre de adolescente.
Mañana, con Pablo, Jorge y Elías. Plan perfecto de verano.
A descansar, que se hace de noches.

Para mi mamá

Este es un regalo para mi mamá, la que escribe poesías y las lee en los jardines del Palacio de San Juan. Esto es como tu cuadernico colorao, pero en virtual. Así todos podremos leer tus poesías y no se perderán aunque se te funda el ordenador o se te moje el cuadernico.
Espero que lo disfrutes, mamá poetisa.