TRANSFORMACIÓN

No pudo  más el  quiebro mañanero

que alzarse  olímpico

sin cota ni precinto

a otra región sublime de alto vuelo.

Y fuera intemporal

misericordia.

Dichosos los sentidos.

Después, gloria,
'Stile antico'
por  quienes te pregonan
a deshora
en clave de misterio:
Tenebrosa.
No pidió más,
ni buscó en los recintos
sosegados
detenerse la música
en los versos.
Y tronó  celestial,
suspendida en la bóveda
de un  templo

QUÉ COSA MÁS LINDA

Ya no quedan espacios infinitos
para aguardarte.
Si quedasen, los habría hecho añicos,
 uno a uno, hasta desplegarlos
 en ofrenda.
Ya no sirven ni tálamos
ni alcobas desliadas.
Si  sirvieran, habría enrarecido la distancia
que te ocupa. Libertada.
Ya no es cierto
aquel ramo de violetas.
Ya, ni brisa ni encanto.
Ni aun siquiera el sabor apetecible
de un beso,
como besos, dibujado
en transparencia.
Voluptuoso sabor
de beso eterno.
Ya no quedas. Siquiera si quedaras,
guardaría de miradas indiscretas
esta  infértil entrega en que te sumes.
Ya regresas triunfal a puerto más seguro.
Si volvieras, haríamos un brindis
de locura en cava misterioso.
Si supieras saber como no sabes,
 lo intuyo,
sobraría  esta sinrazón permanente.
 Si quisieras querer
por querer,
¡ cuánto quisieras!