'L’oeil est précoce à se plisser. La souffrance connaît peu de mots.'
-R.CH-
-tal como va el tatuaje del remedio
lo esencial es que a la piedad se la hace
ciscos
y a la impiedad,
invierno altivo
ahí tal, lucubrar inciensos
de inútil perfil
que es justo al costado del dolor
[la lanza la hiel y el vinagre]
-¿recuerdas un que fue Christos?-
donde todo es purísimo azogue de ahogarte
de quejíos
//llámalos corazón de pedernal. furtivo//
mientras te falta una mala esquina
para vomitarla
a certidumbre
sin versos
-tal donde
ni a la aurora la colman
de vacíos/tal
óyelo bien .
y desoye solo el eco de dios mar de palabra
-tal pudieras sobornar una germanía de acertijos
por cercarte del HambrE
en
mas
cara
do
-tal allá , peregrinos estatua, infierno arriba-***
y ahora olvida el único flanco de tres orillas
-tal se estrellan
los muertos que se viven.
los tuertos
los huertos
los puertos
¿los veréis bramar?
-ahí, varados frente a frente en cirugía irremediable de palabra que jamás alimentaban.
-ESOS-
Ahí, sí, dónde acaba la impiedad
ResponderEliminarEmpieza la verdadera libertad.
Pero los píos son de pájaro de mal agüero.
Y, o sobran asteriscos tras el arriba
o son ciertos los asertos que se escriben.
Cada vez veo más muertos con mis ojos enmascarados.
ResponderEliminarBesos.
Pocos conocen la piedad
ResponderEliminarY muchos transitan el hielo
Y palabra helada.
la souffrance... et la souffrance et pourtant dans le monde...
ResponderEliminarRemoviendo siempre conciencias. Salud.
ResponderEliminarLa muerte rondando por doquier.
ResponderEliminarBeso
Como decía Epicuro, "Mi muerte no me concierne, porque cuando ella llegue yo no estaré"
ResponderEliminarPero no es lo mismo cuando alguien es capaz de arrojar un bebé por la ventana, o matar en un mes, que no no ha acabado, siete mujeres sólo porque son mujeres.
O esos hombres, mujeres y niños que mueren ahogados o de frío a las puertas de un sueño que se llama Europa, Europa la vieja, la chocha, la impía, la madrasta cruel...
Esa impiedad es la que me horroriza, no hay Requiems, aunque sean tan hermosos como el que nos sugieres escuchar que me sirvan de consuelo.
Siempre me quedo con la duda de sí he sido capaz de encontrar el sentido verdadero a tus versos, P MPilar, más allá de la belleza en sí.
Un beso,
Yo nunca intento entender lo ininteligible mi querida PILAR, solo te disfruto y ... Mmmmm.... estoy escuchando tu otro regalo ... quede preciosidad Gabriel Fauré .... en mi vida había escuchado nada de él... quéeeeeeé maravilla morirse si a uno el ponen este REQUIEM In Paradisum... así no importa morirse en enero, sea cuenta arriba o cuesta abajo ... te dejas resbalar y caigas donde caigas caes bien...
ResponderEliminarTampoco importa ser impíos o arpí@s ...piadosos o pecosos.. no importa si somos pelirrojos con ojos o deshojados... importa que tus letras suben a la vez que bajan y mientras van y vienen besan ... besan como esta música celestial.. suavemente en la boca del alma ;)
Mil gracias bonita!!!!
Y a los corruptos de Velencia que les den morcilla de Burgos ;)
MMuuuuuuaaaaaaaaakkkksSSS!!.... x cien ...
¿Ya bailas jotas? ... un día te tienes que grabar paseando sin ayuditas.. bueno vale con ayudas.. el caso es que no te duela ya ... otro besito cielo!
Ellos somos nosotros.
ResponderEliminarY rendiremos cuentas, al final.
Un gran abrazo
Son los nuestros, nuestro recuerdo
ResponderEliminarAbrazo
Son los nuestros, nuestro recuerdo
ResponderEliminarAbrazo
Te deseo lo mismo de ágil con tu pierna que con tus palabras con las que nos das sopa con ondas como si tal cosa. Un beso
ResponderEliminarHola P MPilar, paso a devolverte tu agradable visita, vuelve cuando te apetezca. Mejórate de la pierna.
ResponderEliminarAquí ando, fascinada de volver a leer toda tu originalidad.
ResponderEliminarMuchos besitos.