viernes, 18 de abril de 2014

LAS CONSTANTES






 
*ahí está, quieto el tiempo de ternuras
quieto en actitud de sábanas blancas sudario
porque era casi una otra llanura  inmensa
que llamé espinas coronadas.
Y era cielo una mayor Pasión
sin mayor horizontalidad que el rojo convenido*

ahí, el recorte interminable de aeropuertos//fe ciega
con los blues turismo y  nostalgia de los christos
se nos rompe la hora
se nos rompieron viernes
se murmuró  suspendido el fragor de solo un Bach
o no su infinito Hijo de madrugadas Santas*

[Pl----R]

10 comentarios:

  1. y te brotaron sentidos homenajes Pilim ....... en tu original estilo......

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  2. La pasión de los chiflados dura cuatro días.
    Luego a las jaulas otra vez.

    Besos.

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  3. La pasión de algunos es constante. Así la de tu palabra, la de tus silencios. Así la tuya.

    Besos, Pilar

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  4. Solo por la inspiración que le produjo a Bach, la pasión de Mateo valió la pena.

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  5. Grande e appassionato il Bach della Passione di Matteo e quella voce poi così candida e calda insieme è bellissima da ascoltare.

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  6. Siempre, la sugerente belleza en tus versos, únicos...

    Con mi abrazo.

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  7. Este juego endiablado que me tienes con las palabras parece que ha llegado a integrar los distintos tiempos. En este caso, la pasión y el brote te caben en el discurso. Un beso

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  8. Meeencantan los tiempos de ternuras, entre sábanas, entre hierba ( si es alta aun mejor) o al doblar una esquina, cualquier momento es bueno para ella, la pasión sin ternura es insípida e incolora, como los turistas que matan a flashes todo a su paso... los Christos y la fe ciega, resultan demasiado sangrientos y ostentosos, sobre todo en estos pasados días de SS, para escuchar a BACH también es bueno cualquier instante y para desencriptarte sin éxito y disfrutarte más que nada, también.

    Un beso grande PILARA y graaciaaass, me estás haciendo adicta a tus jeroglíficos gráficos musiqueados ¡son geniales! ... disfruta mucho del finde.

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  9. Sugieres, la sutil palabra que se enreda
    en aeropuertos, con la música, en viernes ¿Santo? o no santo,
    se nos partió, al partir
    y quedó el poema.

    Mi beso y abrazo

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