lunes, 28 de diciembre de 2009

LAS INOCENTAS (Relato mañanero corto)

Llámanse con este apetitoso nombre las personas del género masculino y femenino, crías de madre y padre inocentes.
Me lo temía. Nadie en su sano juicio ha picado en el anzuelo. Como diciendo: las bromas no van conmigo ni con mi espíritu.
Las inocentas se nutren cada mañana y cada atardecer del alimento que les suministra su padre, con permiso de su madre,  que las parió y las echó sin miramientos a este ruedo traidor donde por todo alimento solo encuentran leche buena, la mejor del Mercado Libre. Sin condensar, en estado puro, blanco, líquido, endulzado, de larga duración, por lo menos hasta que se presenta como un tsunami la leche mala. Ésta ya es malaleche. Mala mala.
Hoy no sé si podré zafarme de mis amigos/'gas' invisibles que aprovecharán para sonreir a mi costa.
¡Que se atrevan las Inocentas!
 Y no nombro a nadie,  que los pondría en la pista.
¡Cómo olvidar los momentazos aquéllos en que mi vecino el carnicero recibió la visita del Inspector de Mostradores!
O aquél otro, ya demasiado, en que la Family-Blanchs se enderezó al Ayuntamiento, a  recibir la plaquita de objetos perdidos...
Y qué decir de la citación para someterse a examen psicotécnico en la Autoescuela más próxima. Hubo testigo de excepción.
Con estos ingredientes me entran temblores.
Me da el sofoco de la leche buena.
A ver si me sosiego un poco.

viernes, 25 de diciembre de 2009

CONFIDENCIAS (Relatación breve)

Verídico y de rabiosa actualidad.
Caminaba  ensimismada con las compras a lomos, que pesaban porque se avecinaba la nochecitabuena.
Cuando una paralización  repentina me hace volverme en seco hacia la confidente, que se me preta literalmente a la oreja libre.
(Con grandísimo misterio, y al oído) _"Ay, Mª Pilar. ¿Sabes que mi chica (sin nombre) tiene novio? Pero nos va a durar muy poquico..." [Paréceme que se le muda la color (¿?)]
_Uh, hija, ¿y eso? ¿qué le pasa al zagal? ¿tiene una mala enfermedad...?
_"Ah, chnoo,chno, chno...Es que ¿sabes? los 'testigos' festejan muyyyy poquico tiempo. Unos mesecicos, pocos. Pero es un encanto de hombre..."
_Pues nada, querida amiga, a ser felices y ¡Felices Pascuas, que mañana es Nochebuena! En este crítico punto e instante quedó congelada la conversación. Es que no había nada que objetar. Todo estaba dicho. Y hacía un frío que pelaba.
Como me dé el aire, me convertiré en seguidora del Testiguismo, o de algún    testigu-iano. Puede ser buena alternativa acabada en 'ismo'. Hay infinidad de ismos por esos mundos de dios.
El caso es tener muchísima fe. Lo vengo intuyendo desde mi edad de la inocencia, ya tan lejana. ¡Jo, qué mayor me estoy haciendo!

lunes, 21 de diciembre de 2009

MERCIS A MI ASISTENCIA FILIAL

Ha llegado más rápido que el güete el SFAT y todos los males han encontrado el corrector que requerían . Vamos , que ni pintado.  Igual que cuando el Señor/a Óptico/a te dice con aplomo:  " Estas gafitas 'Dolce Gabanna' le van a hacer unos ojazos  de lince, por ejemplo. O de búho, que también mira fijo y todo lo ve." Y cargas con ellas y con la corrección.
Ha pasado parecido, solo que en esta ocasión el SFAT no ha aplicado ninguna lente, ni convergente ni divergente. ¿Por qué no ello? porque es más agudo que el hambre.  Porque le sobran destornilladores y martillos de los que usa nuestro tierno Juan O.D. Es un servicio limpio limpísimo y en cuanto se me presente cualquier avería der Blóh, sin pensarlo un minuto volveré a contratar su SAD (servicio a domicilio).
Para entonces alguien me aconsejará, no cabe duda, que deje de zancocheá por er blóh del autocare, o que me vaya con la música a otra parte. Éste es el trato.
La blanca nieve frágil es testigo.

Servicio Filial de Asistencia Técnica

El SFAT (Servicio Filial de Asistencia Técnica) se complace en informarle de que su problema está resuelto. Nos congratularemos si en adelante deja de zancochar en las tripas del blog.
Feliz día de "Retonno ar Blóh"

Un beso

SFAT

jueves, 17 de diciembre de 2009

HAY QUE ELEGIR (Relato de época)

Hay problemas de matemáticas difíciles de resolver.
Hay unos cuantos de Física y Química que son un coñazo porque nunca salen a la primera.
Unos y otros no son nada comparados con cuatro elementales dudas que corroen a media humanidad, o sea a todo el mundo.
A saber: ¿Belén o Árbol?
¿Carne o Pescado?
¿En tu casa o en la mía?
¿Reyes o Papá Noèl?
Está por aparecer quien ponga la crucecica en la respuesta verdadera, 'la buena'. Así, al tun tun, no hay más remedio que dejarse llevar por la imaginación y ponerla (la cruz) donde no la pusiste el año pasado, por ejemplo. Y con este método seguro que la mitad de la mitad, es decir una cuarta parte del mundo del progreso acierta en años alternos. A la restante cuarta parte lo mismo le importa jota que bolero porque no sabe y no contesta. Porque nadie se lo pregunta...
Hala, a practicar con los cuatro dilemas del test y no os olvidéis de coger una goma y un lápiz porque lo normal será que os entre el patatús de la confusión y os veáis obligados a borrar y borrar.
Por si sirve, yo este año 'O carne o pescado' . Y si se pone a tiro, de los dos, para no variar.
Luego iremos al ataque con Euler y Arquímedes. Con Volta y con Ruffini. Eso será para la siguiente Evaluación.

martes, 15 de diciembre de 2009

GOZOSOS LOS GOZOS


Y dichosos los ojos que os vieron después de tanto tiempo arrinconados en el cajón del olvido.

La búsqueda se ha convertido en urgencia hasta hallarlos sanos y salvos.

Casi mejor rescatados, dado el lamentable deterioro que sufrieron, expuestos a la intemperie de la transmisión oral. ¡Vaya, vaya, con Bárbara Divina y Santa para alivio del frater joseblun! **************
************************

Con qué brío y exactitud, con qué impecable dicción recitaba mi madre cada verso, cada palabra por entonces extraña para nuestros oídos infantiles.

Y con qué delectación acariciábamos, bien dichas, el cielo empíreo, el herético rey, el muladar hediondo, el alfanje destructor. El uno y trino ¿era posible? Hasta la tormenta real parecía desvanecerse conforme avanzaba la monserga de la oración. Hoy ya transformada en gozoso gozo. Por entonces, a la par sonando truenos /
y zigzagueando centellas/ que parten de un tajo el cielo...


Este sencillo blog servirá de panel en que colgar retazos de mi recuerdo amoroso hacia quien tan decididamente conformó mi inquietud por las letras. Mayúsculas, con eme de madre todas. A ti pues, Mamá.

No tengáis reparo alguno en saber de memoria este texto y recitarlo en la primera tempestad que se avecine.


GOZOS A SANTA BÁRBARA

Bárbara divina y santa
que con palmas de martirio
estáis con Cristo y su madre
gozando del cielo empíreo.

Lo que Cristo predicaba
creíais con grande amor
de la virgen su pureza,
de la santa Encarnación.

Tu padre herético Rey
en un castillo te encierra
colgándote de los pies
con grande ira y soberbia

Aquella noche te deja
encerrada en el castillo.
Dices con ansia de muerte:
creo en Dios uno y trino.

Vienen al siguiente día
a ejecutar la sentencia.
Te encuentran sana del todo
muy agradable y risueña

Tu padre de que lo supo
sube al castillo y con ira:
¿Quién ha sanado tus males
y te ha dado nueva vida?

A Cristo y su madre hablé
y al punto vinieron
los que sanaron mis males
y nueva vida me dieron.

Mandó tu padre otro día
por el pueblo te arrastrasen
y en un muladar hediondo
tu cuerpo lo sepultasen.

Con un alfanje a su hija
hizo su cuerpo pedazos
diciendo: A ver si te libra
ese Dios profeta y falso

Y Dios al ver esta injuria
arrojó un rayo encendido
y en cuerpo y alma a su padre
lo sepultó a los abismos.

Bárbara Divina y Santa,
por tu muerte y tu martirio
líbranos a tus devotos
de riesgos y de peligros.
De rayos y de centellas,
de morir sin confesión
libre Dios a los devotos
que le tienen devoción.


( Existe una versión muy desfigurada eso sí, y 'manoseada'
entrando en gozos bárbara divina y santa, Google. Más adelante nos atreveremos con ella)


domingo, 13 de diciembre de 2009

CASA-BLANCA (Relato supersónico)

Érase, como casi siempre es, que el pintor no venía .

Porque para los trabajos - bajos - el mañana no existe, salvo excepción, y naturalmente, siendo quimera 'mañana', más lo debe ser 'hoy'. De aquí deduzcamos si vendrá o se marchará, o si te he visto no me acuerdo, aquel a quien contrataras para servicios a domicilio, de cualquier especie. _"Ah, muy bien: para mañana mismo..." Es la eterna canción-respuesta . Pero, lo que son las cosas, esta vez falló el cálculo a mi favor, y el pintador con su tropilla han empezado a dar a la luz las sombras. A convertir en blancor lo que hallaron negro, negro.
Ya la casa refulge y al sol primero
se esmeran las brochas,
nace el portento.
Casa Blanca, blanca casa de abajo arriba.
Solo una línea finísima, amarilla, parte en dos la zona franca. A los pies las piedras se tornan gris para aguantar firmes los embates del polvo y la porquería. ¡ Perfectas!
Mi pintador ha pintado de la mano de una densa niebla, apenas disipada gota a gota. Mañanitas de niebla, tardes de paseo. Huele a limpio y a templanza de un mes de año agonizante.
Mañana serán los hielos. Se presiente.

lunes, 7 de diciembre de 2009

LA TARTA (Relato al horno)

Redondeces, entrantes y salientes aparte, se ajusta en total a los cánones de culinaria tartera.
'Telva' no se mueve un pelo de la receta y siguiendo los pasos, la resultante es lo que es.
Labor artesanal.

Por algo llevó su tiempo la puesta en escena y los preparativos. Ocho manos afanadas en las tareas: Unas amasaban y otras disponían. Mientras, las candorosas de Pablo urgían en el tejemaneje imprescindible ajustado al modelo. (Ver Google).
La tarta sabe a manzanas de la Vega. Reinetas de terreno.

La tarta, ¡ay mi tarta! eres como el símbolo de la dulzura caliente. El talismán del apetito frío. Y más y más.
El pastel ya está con nosotros. Nos pertenece de hecho y derecho y así lo hacemos constar en tanto le hinquemos el diente.
En honor de la Constitución y a un paso de la Concepción media un día de respiro. Le sacaremos todo el jugo posible, si no nos lo agua el temporal.




jueves, 3 de diciembre de 2009

¡PREPARADOS! EL BICHO ATACA (Relato-fantasma)

Cuando había quedado relegada a un honroso segundo plano la fatal cuestión de "la A", simple gripazo desconocido, va galopando y cortando el viento el otro bicho. Tan frecuente, tan destructor, tan temido que no respeta ni vacunas ni curaciones informáticas.
¿Adivináis qué es ello?
Es muy sencillo. Lo llamaremos equis de momento.
En el desenlace ya lo pondremos en su sitio, con su verdadera denominación.
Y es como si de repente tuvieras que guardar cama una semana entera, a la espera de que mi amigo el informático dé con el truco .
Mientras, a sufrir. Total esta vez por una simple tecla. ¡Hay que ver lo que vale una tecla!
Soy persona de principios, lo juro. Llevo a rajatabla que camión sea camión y no cami"on. Pérez, no P"erez. Etcétera versus etc"etera. Y asín, sin parar.
..._"Tómese estas pastillas" , en plan doctor te recetará el galeno de turno. Y si no se le pasa, vuelva".
..._"Voy a instalarle un programica estupendo, y cuidadito con los mensajes". [El que avisa no es traidor] .

Qué, ¿aclarado el asunto?

Era el virus, naturalmente.
Contra él no hay otra que los antivirus, dicen. El mercado está colmado de ellos. Valen un güevo y queda su eficacia asegurada.
Yo me lo creo y descanso tranquila, superado el mono de la tilde, dándole con saña a la tecla del acento. Hasta nueva recaída.




miércoles, 25 de noviembre de 2009

YA NO QUEDA OTOÑO (relato-poema)


En cuatro arranques habrá cedido otoño, como ceden las hojas amarillas. Como sucumbe el tronco envejecido. Como respira durmiente mi campo ayer aún verde.
Mañana que te allegas
y cercas de esperanza
mi proyecto:
Te llamaré
y entre ambos
le pondremos voz que apetezcamos, cantarina.
Así sonarán los soles invernales del diciembre purísimo. Ved si no.



("Corazón-coraza". M. Benedetti)
Corazón coraza. Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

EL TAMIFLÚ (Relato)


No consigo espantar de mi mente la A.

Imposible quitármela de encima con la que se ha montado a su costa.

La A. Digo bien, y no la B, ni la Z . Lo mejor es ir poco a poco desde el principio, o séase por la que nos abre las puertas para todo: leer, escribir,

vacunarse, contagiarse y curarse. La A. ¡ A por ella, o é! Y luego que me reclamen. Ya se probarán si tienen bemoles los de Sanidad.

Pues nada. Que esta noche me agitaba entre sueños y le daba vueltas al temario, tan sencillo como "¿sí o no?". Una réplica del ser o no ser.

Hasta que se me ha encendido la bombilla con la solución positiva y allá he encaminado los pasos, con mi cita en el bolsillo, por si a última hora me arrepintiera, a que me dieran el 'tiramisú', más coloquial, dónde vas a poner. (Por extensión también se conoce el producto como 'tiramiflú' ó vacunaflú)
¡Bien por mi filiación, soy de riesgo! ("Usted es que es de riesgo, oiga, señora")

_¿Y a mí qué, qué me cuenta?
¡Toma castaña!, exclamo para mis adentros, pensando impresionar a la sanitaria, en caso de que insista erre que erre con el rigor del riesgo.

Quisiera mucho más ser mujer de rompe y rasga y armas tomar. A este estadio nunca he llegado. Pero nada, que con el pinchamiento de la A igual lo consigo, además de inmunizarme para posteriores males. Con lo que, mira lo que son las cosas, habré matado dos pájaros de un tiro. Principio básico de la economía.

lunes, 2 de noviembre de 2009

HOY COMO AYER O PARECIDO









Mañanita rosada,
mes de noviembre.
Es un ocho en domingo.
Todos lo entienden.
Entre risas y abrazos
besos me tienden
mis hermanos, mis hijos,
mi buena gente.
Y me dicen con tiento,
por si no fueren,
que son sesentaitantos
los de la suerte.
Uno arriba o abajo,
si mal no viene,
ni interrumpe la cuenta
ni la entorpece.
Los que caigan, caídos
sean por siempre.

(para cualquier cumpleaños. Del “cuaderno rojo”)

miércoles, 7 de octubre de 2009

¿PER CHE, PER CHE? (relato breve)


Ha llegado el momento oportuno para desvelar el arcano del autocare. [Ya se oye currelare tu rodare cual dulce susurrare en altamare. Autocare de Miramare]
Allá va la re-velación y que se haga la luz:
Ocurría cada mañana de ni recuerdo cuándo que el cura de Miralbueno usaba como exclusivo medio de locomoción la guagua aquélla polvorienta e infernal, casi casi. Entonces única

posibilidad de tracción mecánica, descontado el 'sanfernando', claro. Por aligerar la espera, y apenas aparecía el morro rojo pálido del auto, allá por la Avenida Navarra, el dicho cura la emprendía con frases lapidarias generalmente en verso y en canturreo de soniquete . Ahí se gestó el principio: "¡Ya se oye currelar"! que poquito a poco derivó y cristalizó en CURRELARE .
Fase segunda, surge el sujeto activo con fuerza explosiva: "tu rodar", cuya consecuencia fue TU RODARE.
Interfase, de puro complemento: "cual dulce susurrar" (por lo del ruido diabólico del cacharro a lo lejos) . Con lo que ya nos adentramos en el SUSURRARE.
Metafase y desenlace: "en alta mar". Para que 'pegue' perfecto EN ALTA MARE.
Apoteosis y síntesis, a semejanza de lo que ocurre en la mitosis, lo denominaremos telofase o apelotonamiento final, AUTOCARE de MIRAMARE, bajando dos punticos el tono de voz y dándole un bamboleo especial al fraseo.
De todo lo cual fui testigo y cooperante necesaria aun reservando para otro capítulo las razones que a ello me abocaron
tiempo atrás, atrás, perdido se diría,
cuando rayaba con empuje la era moderna que ahora nos ocupa. Y el inventazo del blog para disfrutar más de lo más. Ignoramos qué mayores discurrimientos nos traerá el futuro lejano. Éste, tan nuestro por cercano, es espectacular.

domingo, 4 de octubre de 2009

ENCAJE DE BOLILLOS

Para ser exactos hay que decir que todos somos buenos aunque no lo parezcamos. Los prismas con los que mirar son infinitos y en tal infinitud siempre queda un espacio que alguien aprovechará para sí. Por ahí va la afirmación primera.Tuve por vecino, hace un sinfín de años, a un señor, el señor Faustino, navarrico, de Cintruénigo, cuya esposa era sorda casi absuluta, o auténticamente que no oía, no sé cuál es la diferencia. Ésta recriminaba al atribulado marido por su "corazón endurecido", a lo que él apostillaba:-¡"Tengo el corazón como un tomate !"("para quien se lo merece", añadía por lo bajini). Lástima que la señora Teresa nunca supo de la blandura del músculo cardíaco de Faustino, entre otras cosas, porque jamás lo cató. Pero la señora Teresa era una señora encajera que hacía divinidades de encajes, de guipur, de filtirés. Manejaba los bolillos con precisión de sorda ensimismada. El tenue y persistente chocar de los palillos emitía un sonido que traspasaba el tabique en las tardes tibias de verano cuando solo alguna chicharra mezclaba el ruido de sus élitros con el tintineo de la madera, sutil. De tanto en tanto flotaba en en aire limpio de palabras alguna frase a modo de consulta lanzada por las aprendizas de la labor. La sordera de la maestra artesana no daba lugar a respuesta. Eran suficientes las miradas de aprobación o reprobación que juzgase la Señora Teresa, mi vecina encajera. El señor Faustino jamás pisó la iglesia. Juraba como carretero, tenía fe inquebrantable en la Virgen de la Piedad, que nadie osara quitársela, y de su boca salían a diario sapos y culebras. Puras blasfemias de las de por aquel tiempo. (Sin más preámbulos, hubieran de ser causa de conducción hasta la comisaría más próxima, a juicio del riguroso "Sargento Blanco", azote de descreídos y blasfemos). Murió cristianamente, don Faustino, habiendo pedido el viático a su vecino, cura de toda la vida. Corría el verano de 1962. Estaban los Zenter y comíamos melones y sandía. Calle Padre Manjón, 48. Aún no existía más que el firmamento, la luna y las estrellas. El resto fue creado poco a poco, hasta hoy. Y ahí seguimos. Crónica que don Faustino Monforte y doña Teresa Gámez nunca imaginaron fuera escrita

"LA CAMA".(relato)

Ésta pasada ha sido una noche histórica.
Y no por más corta. Ni por más larga. Tampoco debido al sábado, que casi todo lo pinta bien. Nada fuera de lo común.
¿A qué obedece la historicidad, pensaréis?
Vayamos por partes.
Mi cama ha levitado, y con ella, yo.
Me he alzado medio palmo a ras del suelo y he creído estar en otra esfera, tal cual.
Después de años esperando y esperando, al fin se presentó el hombre del camión, con nueva cama y jergón
cambiando de abajo arriba
la faz de mi habitación.
"Lorca puro, neta Lorca
no es poesía: soy yo
la que ha reestrenado lecho
sin más que trocar colchón".
Octubre en su cuarta esencia de nostalgia y de algodón
hecho sábanas. Esta soy yo.
Otro día, otras cosas. Pero ayer primer sábado de mes. Todo un acontecimiento teniendo en cuenta que mi abandono en brazos de Morfeo esta vez ocurría con cabeza, cierto, pero ¡sin pies!

(Y para una correcta interpretación sin tregua a equívocos, admitimos que tantoBloque entrecomillado caput como pes cobran su verdadero valor referidos a la dichosa cama o lo que quedó de ella, sin trampa)






martes, 29 de septiembre de 2009

"HASTA LA PRÓXIMA" (relato)

Con absoluta normalidad se despiden las fiestas de "mi pueblo". Han tocado marro y chufa. Volverán al son de los pájaros de otro otoño, seguras de sí mismas y quién sabe si con la crisis ya vencida o al menos amortiguada. Volverán. Lo sabemos porque lo llevamos como marca de registro en las carnes. Regresarán triunfantes a llenar hasta arriba los tendidos de la plaza los toros. Se nos echarán encima a empellones, apresurando al personal adolescente a la caza y captura del mejor local de peña. Y a este otro, más cándido y conformista, de las tercera y cuarta edades, para que ¡por dios!, no les escatimen buena entrada para las vaquillas. Entre sol y sombra si se puede. Bien queda la urdimbre de lo que podrá ser el año que venga. Éste ya se ha cumplido con creces. Y todos nos hemos llevado la mejor parte que vamos a guardar cuidadosamente, con especial mimo, en un bolsillo bien cerrado. Con cremalleras. Está nublándose el cielo porque quiere llover. Agua limpia, San Miguel. Agua, agua,agua. Qué tendrán los finales que casi nunca resultan del agrado de todos. Se diría que se me deshilacha un poquito la euforia del septiembre, mes en honor del siete, no se olvide. Y año treinta de los ayuntamientos democráticos. Año de gracia. Toda una especialidad de la Casa.

(nel Autocare) 29 de septiembre

jueves, 24 de septiembre de 2009

"LA VÍSPERA"


Miedo me daba este tremendo día de jolgorio quieras que no.
Siempre me ha resultado imponente: Cuando la alegría desbordante contagiaba hasta hacerse palpable, sólida . Y cuando la tristeza venía de compañera inseparable y formaba conmigo un solo cuerpo, una sola realidad. Hoy es la víspera de la santa. Esta pobre mujer que sin optar a ello, sin comerlo ni beberlo que se dice en castizo (¡en qué estaría pensando santapantariagloriosa con las otras oncemil vírgenes!), se ha convertido en patrona ¡anda ya!
donde hay patrón no manda marinero. ¿Y donde patrona? ¿quién no gobierna?.
Miedo tenía. Mucho temía el asalto de un montón de lágrimas secretas.
Pero ha podido más el arrebato del güete anunciador y al instante el ruido atronador de las peñas. El color magnífico de la plaza España, por momentos auténtico arco iris de fiesta.
Mansamente se ha deslizado hacia otro rincón invisible el temor y se adentraba como sustituto
el anhelo de esperanza.
Marta y Pablo arriba. Alejandro mezclado con el bullicio, en el redondel.
Alguna vez seremos capaces de desenvolver este regalo, hoy aún entre celofanes que todo lo tapan. Pero al trasluz dejan entrever el contenido: "El primer día de fiestas sin ti, Jesús".
Más adelante el tiempo adquirirá otra dimensión. Para entonces no será intempestivo, no.

viernes, 18 de septiembre de 2009

El molino


El molino
Sigue el agua su camino,y al pasar por la arboleda mueve impaciente la rueda del solitario molino.
Cantan alegres los molineros llevando el trigo de los graneros.Trémula el agua lenta camina;rueda la rueda, brota la harina.Y allá en el fondo del caserío al par del hombre trabaja el río.
La campesina tarea cesa con el sol poniente y la luna solamente guarda la paz de la aldea.

Fin del largo y cálido verano




..."broten hiedras o eucaliptos.
Sacuda el lauro sus hojas.
Impóngase el drago
en magnífico porte.
Y sobre su tallo frágil
la digital balancee
posando en el aire fresco
los aromas prometedores
de una tarde..."

Así comienza este plácido peregrinaje de corte botánico
que tú mismo, paciente lector, irás acrecentando.

Es tiempo de brotes nuevos para el árbol vital.


martes, 8 de septiembre de 2009

NOCTURNO

En quietud se cerraron mis oídos
aun sin escuchar
ni el tintineo de la fuente eterna,
¡ay! agua endurecida y muda.
Y solas quedaron disueltas
las perlas salinas
en tu cara.
Se ahogó la voz
Se cercenó la plegaria, inaudita.
Mas cierta luminaria frágil
se instalaba sumisa
y alentó ardores de fragua tenaz.
Era amor. Eras tú, amor.


(del "cuaderno rojo", para un 29 de noviembre)

martes, 1 de septiembre de 2009

DESPERTAR A PUNTO

Cada vez que sonríes

corro hacia ti como alas

desatadas.

No, no te vayas.

Cada vez que sonríes,

cada vez

puedo abandonarme

a un cielo abierto

entre nubes que en tu cuerpo aguardan.

Amapolas granas.

Esta vez que sonríes,

esta vez

tu voz llama.

Tibias de lluvia las caricias se agrandan. Te cubro con locura.

Te asumo el alma. Te asiento.

Cada vez que sonríes

aceros de corazas

se deslían en el tálamo de gracias.

Sonríes

y un acortado cuchillo silencioso

te apaga de amor.

Cada vez que sonríes, consumido el placer

parpadean tus luces, consumadas.

Cada vez, si sonríes,

solamente un jilguero

guardará vigilante tu ventana.



EVALUACIÓN EXTRAORDINARIA

Quiero poner a punto el despertador aquietado.
Así los pájaros cada alba
confundirán su trino.
Quiero ser hierro candente que resista sobre el yunque.
Así el calor de mi temple
se expandirá noblemente.
Quiero ser aroma de almizcle.
Así persistirá con fuerza la huella de los pasos.
Quiero ser luz y sombra a un tiempo.
Así se desvanecerá la quietud de la tarde.
Quiero ser lápiz blando de grafito negro.
Así se asedará el juicio polivalente.
Quiero ser goma olorosa de plumier
y así
borrar con esmero lo impertinente.
Quiero , entre tanto, ser brazo ancho
de ancho mar,
y en el acto abarcar el agua y sal
que dan vida.
Quiero dejar vaciado el estante
para caber luego en él con holgura.
Quiero abrir de par en par la ventana de mis ojos.
Así dejaré que entre y salga resplandor incalculable.
quiero echar el candado
y estar vigía en la puerta:
Así atraparé la felicidad.
Y porque quiero
os quiero a todos.
Así sabré sonreir
sin temor a equivocar el vuelo.
(del "cuaderno rojo". Y para un 28 de Agosto)

viernes, 21 de agosto de 2009

DOS COLOSOS (Liberame Domine)

Y no hay más cera que la que arde.

Uno responde al nombre de End-esa, o sea el fin del mundo.

Y el otro se apellida como su padre, telefónicapuntocom.

A ambos rendiría pleitesía si no fuera porque han conseguido hacerme imposible la vida placentera que imaginaba disfrutar, allá por julio, cuando todo era sencillamente maraviglioso.

Pero es el caso bien distinto.
Mi paciencia se ha colocado al límite. Más aún al filo de lo imposible, igual que esos atrevidos que desafían montañas, riscos, peligros, árticos y antárticos al rebullón. Pero es que "esos" lo dan todo por la honra y la fama. Mi aguante es cosa distinta. Vale lo que vale en virtud de la factura que me mandan
"santatelefonica" y "santaendesa" te rogamus audinos
, De manera que ésta última es la que me saca de quicio pues ya ni figuro en la lista o, si figuro, como si no porque la triste verdad es que no me pasan facturas desde abril. Y por lo tanto, como queda demostrado por la premisa, no valgo mientras permanezca desfacturada.
Segundo y lamentable capítulo es el que ha protagonizado mi pobre ordenador, víctima de la versatilidad de Internet. Cebo fácil de los desastres de la Informática.
Entre wifi, router, módem, otra vez el wifi, otra vez el router arriba y abajo, y otra vez ¡hala, a ajustar la conexion! ha sido todo tal que una pesadilla. Y no me da la gana de mentar a los informáticos, "que entienden que te cagas", pero que en tres viajes con el cacharro a cuestas he cosechado tres sonoros fracasos por su culpa, por su culpa por su grandísima culpa. Hasta que cambié de informático y ¡vaya! ya parece que hemos /he regresado a la normalidad. Pido a las hadas me den su protección. De no dármela, tomaré medidas . Pa estas cosas soy un frenesí de actuación.

domingo, 16 de agosto de 2009

(al caboDiosnosguarde) AÑORANZAS

Del aroma resinoso de los pinos
De las mañanas de insoportable sed en el Castillo Palomar
Del velo y la mantilla
De las escaleras de los Despreciados
Del día más largo en la noche de San Juan
De una naranja sanguina contra la pared
Del tufillo delicioso de castañas asadas
Del turrón y el cocimiento
De las horasantas secas
Del hisopo mundabo lavabis me
De la calle Porvenir
De un belén con armazón y musgo
De la primera vez
Del segundo intento
De las frescas
Del Aspro
De la cartera de cuero
Del balansé
De la casa sin jardín
Del jardín sin casa
De la misa la mitad
De nuestro querido profesor
De la rata de los espejos
Del altísimo
De la estación de Caminreal
Del viaje a Marienstrasse, Bochum
De la sopa cana
Del pan con nata al amanecer
De la comedia del Tartufo
Del primer Sanfermín
De la burra de Labiano
Del escándalo de unas elecciones
De la ausencia y la llegada
Del suspenso inesperado
De la tienda con el almacén
Del frisel de Almonacid
De la lista
Del Holocausto
De la niña de mis ojos
De los ojos de mis niños
De una tarde florida de mayo
Del chasco de los Reyes Magos
De la última boda inasistida
Del postrero desfile sin modelo
De las alegres comadres
De los tristes compadres
De la causa nostra laetitia
Del despertar
De la bella Easo
Del callejón de los milagros
De la riada del noventainueve
De Henry Purcell
De la pesadilla de mi vida
Del "Miguel Servet" para chicas
De las cuentas
De otros cuentos
De las madres de Mayo
Del libro de firmas
De la camisa de once varas
De su traje azul sin rayas
De la NADA. Del TODO

sábado, 8 de agosto de 2009

Sombras de sospecha. Relato

No hay nada oscuro, ni siquiera en la intención. La alusión a las tinieblas se ciñe al recentísimo vuelo en avión, hace pocas fechas, con los pies derretidos de cansancio y la cabeza y el espíritu a caballo entre Londres y el espacio aéreo.
El azar me colocó en el asiento de emergencia. El azar vestido de azafata, naturalmnte. Por lo que
mi radio de visión se estrellaba una y otra vez contra la infernal ala . No pude saber si era el mar lo que quedaba abajo o si era la tierra desolada.
Movía el cuello a derecha e izquierda. Pero siempre con idéntico resultado: ala y más ala. La perdición. Ni cabecear fue posible a causa de la impertinente coleguilla que me tocó en suerte a mi lado, ¡oscuro!
Era el lado bueno, de momento al derecho, el que mostraba resplandores del sol poniente. Y luz a raudales.
El siniestro, abrumado de nubes densas solo ofrecía oscuridad . De nuevo mi lado frío ¡oscuro!
Sin previo aviso surgió la maravilla. Al principio tímida. Poco a poco creciente. Hasta estallar majestuosa, única en su sitial de honor, la precisa luna llena de un cinco de agosto.

No sé qué tiene este cinco, que mirarlo me enamora.













Mi digital es testigo y en cuanto se serene el ánimo , regresaré nel autocare de miramare a colgar las fotos sospechosas. (Cosi fan tutte).
También en breve volveré a las andadas, voladas.

martes, 28 de julio de 2009

Los Mitos

Claro que sí, cualquier cosa puede ser encumbrada a la categoría de mito.
Los mitos, vistos como creación humana, existen.
Falta saber con rigor qué hemos de entender por mito. Si lo que resulta inalcanzable. Lo que solo los de mente privilegiada entienden. Lo razonablemente dispar . Lo que no se acomoda a ningún canon establecido.
La sorpresa surge en el mismo instante en que alguien me sugirió que la Luna, estimado satélite, dicen, es un mito.
Pero ved a vuestro alrededor los infinitos ejemplares, y no habrá dudas de encasillarlos como mitos, o por deformación mental, iconos, que esa es otra:
Las todopoderosas Banca e Iglesia. Los ilustrados. Los arrepentidos. La clase de gimnasia. El vuelo del moscardón. La Terra Mítica. La casa de Bernarda Alba.
El sufridor (y aguantado) Paquirrín. Los pobres de solemnidad. Las ricas del pueblo de al lado. Eva la buena, Adán el bueno. Los superhombres. Las Gretas Garbos.
Y de esta guisa, hasta cansarse.
Me sobrepasa tanto modelo y al fin, si no tengo claridad de juicio, me quedo con que los mitos bien pueden ser producto de imaginación, es decir cuentos puros.
Ahí otorgaré razón a joseblun. La luna, mito. Mi ensoñadora, mítica. ¡qué gozada para que nadie, nadie ose pisotearla!
Algo así me temía cuando salió a la luz el ‘Cántico’.
Quién hubiera tejido una historia de fábula viéndole los picos a la extravagante estrella, cuando los exhibe a todo lujo cada ciclo lunar, sin saltarse uno a la torera.

jueves, 23 de julio de 2009

"HABLAR POR NO CALLAR""

Relato, relato. Breve porque no da para más .
En vacaciones ocurre todo lo que no pasa en todo el año. Por ejemplo que agarras las maletas y te largas a otras tierras.
Que agarras un resfriado y te sube la fiebre.
Que te entran ganas de cocinar y se socarra el guiso.
Que se pone tonto el gmail y no hay forma de hacerse con él.
Que pasas de los 38 a los 14 grados sin previo aviso.
Y para qué seguir: Mi intención es mandar los archivos y no obedece mis órdenes no sé si el ordenador o la estupidez del Internet.
¡Per che, ma per che, dio mio!
Y luego está la soledad y ahí te las apañes. Tengo puestas mis esperanzas en la benefactora Telefónica punto com con puntos.
Ni las salamandras esas que se agarran a las paredes son comparables a mi estado de ánimo, digo desánimo, según lo cual bien haría subiéndome tapia arriba por hallar solución definitiva a este tropezón, causa del relato tercero, breve y lacónico.
Lo último que debe cundir es el pánico.
Dentro de nada a Londres.

martes, 21 de julio de 2009

CÁNTICO

CÁNTICO
La de un viernes de agosto, por ser llena.
La de un jueves de abril, por renombrada.
La del cuento de niños que se asustan.
La que pintan brillante, fría y gualda.
La que canta un poeta en sus poemas.
La que finge que a todos da la cara.
La del sueño de los enamorados
viendo en ella el espejo de sus almas.
La que no tiene miedo a que la pisen.
La que sale de noche, solitaria.
La tontona, y la llaman Catalina.
La que es triste, sin luces y sin agua.
La de disco redondo, cuando plena.
La de cuerno al derecho, si menguada.
La que pronto será nuestro destino
si es que atina el programa de la NASA.
La que arbitra las noches y los días.
La anunciante de la Semana Santa.
La que viste de manto con estrellas
a la niña que quiere ser muy alta.
La que gime cuando la agita el viento.
La que ríe, porque nadie la alcanza.
La que asiste puntual como testigo.
La que tiene su oficio y no se cansa.
La del 'Claro de Luna' de Beethoven.
La que en hora feliz fue mi aliada.

¡Que te canten, te digan mil piropos,
Luna grande, redonda, despejada!



Era un descaro pasar por alto los felices 40 años que nos ha proporcionado a crédulos e incrédulos la llegada a la Luna, aquel domingo caluroso de Julio.
El presente CÁNTICO se suma a otra reciente experiencia vivida, gracias a "El Viento de la Luna". Muy bien, Muñoz Molina, por más que a lo mejor ni te creas que aquellos perdidos astronautas , Aldrin, Collins y Amstrong, de verdad se perdieran por aquellos 'cerros de Úbeda'. Yo dudo hasta de mis sombras.

domingo, 19 de julio de 2009

Relato breve. "EL PUNTO DEL CALCETÍN"





-Mariano, llevas un punto en el calcetín. Mejor así:
_Llevas un punto en el calcetín, Mariano.
Estas dos inocuas, inocentes advertencias no se refieren a nuestro por antonomasia Mariano, es decir el Rajoy que a todo hombre de bien lidera como
jefe de la Oposición.
No, no, no. Ni nos atañe este señor ni menos sus calcetas. Allá penas si las lleva con tomates y si saca el dedo. Tiempo llegará de prestar un capítulo estelar a tan insigne caballero.
Hoy nos quedamos con Carrato.
Carrato viste elegante. Calza zapatos blancos enrejillados y la cabeza tocada con salacot a juego. Camina parsimonioso, calle Sangenís arriba. La esposa lo sigue tres pasitos por detrás, cuando de repente ¡zas! ella descubre el descosido en el chaussette.
Oh, ¡Mariano! ¡Un punto! ¡Llevas un punto en el calcetín, Mariano!
La escena se debió acabar con media vuelta y a casa, a remendar el roto.
En conclusión que nuestro idolatrado banderillero no era perfecto. Era del común de los mortales, con boquetes en los calcetines de mudar.
Poco más se recuerda del torero de la calle Graus y sus andares majestuosos.

La memoria ha fijado las imágenes en nuestra retina, por aquel entonces infantil. El paso del timpo ha sido benévolo y nos devuelve las estampas frescas, como si tal cosa. ¡Y que se nos conserve, eso!

jueves, 9 de julio de 2009

Me pongo de los nervios conforme se acerca la ITV.
Por fin me han dado favorable, pero para eso he tenido que vencer varios obstáculos.
El madrugón con refunfuño de Pablo. Y menos mal que he optado por dejarlo en espera con los Pajeros, pensando ingenuamente que la revisión sería coser y cantar. Pues de eso, cero pelotero.
Había una fila de medio kilómetro de los que ayer se quedaron en puertas. Me han cogido a mí con tres cuartos de hora de retraso y cuando ya las hadas empezaban a sonreir, me dice el hombrecico inspector que ¡las luces del freno no iban! que corriera al taller más cercano porque debía ser los fusibles. Hala, me voy hasta los Abrahanes que enseguida lo han solucionado. Los "abrahanes" son medio bíblicos, que encuentran remedios a casi todos los males. A lo que íbamos:
Vuelta a la iteuve y otra vez a esperar al tajo de tractores .
Hora y media de más sobre lo previsto ha concluído la martingala, hasta dentro de dos años, en que volveremos a pasar por idénticos tragos.
Pablo es una preciosidad de niño. Hoy no quiere saber nada de piscinas y opta por ver el Clan.
Clin, clan, clon.la televisión

miércoles, 8 de julio de 2009

ya está el lío resuelto, al menos de momento.
El autocare de miramare viene hoy como anillo al dedo por el avión supra il mare en que viajaban los maravillosos Dani y Clara, rumbo a New York.
Y es que ya ni las distancias se sirven en millas y absolutamente nada se pone por delante para emprender el vuelo o lo que sea. Y tan ricamente, por la mañana me desayuno en Madrid y en la misma mañana comeré en América del Norte.
Ahora a limpiar el Corsa, que pide lavatorio a gritos.
Luego, a la reunión preparación viaje a Londres. esto es el colmo del frenesí maletero. Veremos .
Me ha encantado el paralelismo que establece comomepongafura...entre micoljackson y w.a.mozart. otro día me enseñarás a colgar el Ave Verum y el Lacrimosa.

martes, 7 de julio de 2009

Las Dunas

Ardiente y sediento el polvo roquedo solo.
Sola la arena inhóspita clamando a voces un roce que ni llega.
Ahora nada y amor.
Ahora soy nada.
Pondré alas, oh céfiro, a mis manos
hasta acoger mansamente tu esencial caricia.
Ahora, todo o amor.
Mañana, de nuevo
nada te absolverá de la culpa.
Mas habremos sorbido
el brindis eternizado
nates de que emitas el definitivo
adiós.
Dos en uno y uno en dos
aprende el búho al acecho
desde su remanso
que la inmensa fusión
acalla rato a rato.
Bebed, mis dioses serenos al cabo
quietos de encanto.
Bebedme y tenedme al tanto
ahora que aún todo es amor
de amarte.
Átomos de tierra lúcida.
Ojos de mirada infinita
en mis ojos confundidos,
venid en pos de mi solo desvarío
para de una vez
soñarte

lunes, 6 de julio de 2009

hoy es un día especial en mi calendario. El motivo: estreno una faceta impensable hasta ahora como escritora en blog. Anda, que quién lo iba a decir hace apenas uns meses, cuando no existía
en mis planes el intrincado mundillo de la Informática. Tira, tira, que dicen por aquí.
Nunca digas "de esta agua no he de beber", porque al fin, bendita agua si no hay maldito vino...
Y para arreglarlo, he recibido noticias de una buenísima amiga. Ah, y ha venido mi nieto a cenar, porque no tiene llaves de casa y va para largo que pueda encontrarlas. Pero me da mucha alegría verlo aterrizar, bici en ristre, con hambre de adolescente.
Mañana, con Pablo, Jorge y Elías. Plan perfecto de verano.
A descansar, que se hace de noches.

sábado, 4 de julio de 2009

Para mi mamá

Este es un regalo para mi mamá, la que escribe poesías y las lee en los jardines del Palacio de San Juan. Esto es como tu cuadernico colorao, pero en virtual. Así todos podremos leer tus poesías y no se perderán aunque se te funda el ordenador o se te moje el cuadernico.
Espero que lo disfrutes, mamá poetisa.